Letra da Música Pra Não Ter Tempo Ruim de Emicida

Eu sou o Deus da Guerra, no meu peito rufam os tambores
tocados em ritos criados sobre o grito de dores,
angustia
do porão desejo de vingança, solidão, piedade hoje
não,
talvez quando eu tinha um coração.

A meta construir outros 500 e estou disposto a morrer
igual a cada um dos 300. Espartanos o que vocês são? A
luta, luta entre os manos o que vocês são? A rua.
Nosso alimento é o medo no olhar do oponente tombando

em frente em sentido o que há tempos gente sente.
Logo beije suas mulheres beije pra eternizar,
Devemos considerar a possibilidade de não voltar.
E não cobrar a diáspora, vim matar meus inimigos igual
a Sun Tzu e isso
não é uma metáfora.
Os meus eu reconheço pela conduta, prepare
os seus hoje vera que um filho teu não foge á luta.

A Deus da guerra (Seja como Deus quiser) Meu amor não
esqueça de mim (Não, Não). Vou rezar pra ter um filho
ainda vivo, pra não ter tempo ruim.

Me botaram tão pra baixo aqui, que do quanto, da onde
eu cheguei
só era possível subir. Guardei toda mágoa pra com ela
regar meu rancor
alimentar minha raiva devolver em forma de dor.
Magrelo da perna comprida com ódio pra mais de uma
vida,
Num campão visto como besta, na mente o diabo fazendo
hora extra, ei quem
já viu o que vi não faz questão de replay.
A lei dos canalhas fez a vida cheia de falha, por isso
minha existência hoje
só tem sentindo na batalha onde o normal é não ter paz
pela mãe que não tem.
Sentir frio, fome ter o que todo mundo tem, ter
vergonha do espelho,
aliais é se espelhar em quem.
Pular os corpos do caminho achando que isso é normal
também,
o que resta é luta pra se sentir vivo. Hoje Mc?s
querem festa eu ainda quero motivo.

A Deus da Guerra (Seja como Deus quiser) Meu amor não
esqueça de mim (Não, Não). Vou rezar pra ter um filho
ainda vivo, pra não ter tempo ruim.

A vida de zumbi volto, tá ligado? Hora do buum, vocês
vão lembrar como
o punho cerrado é mais que o logo da Slum.
Mesmo da dor trago nos olhos xangô e ogum, cai em
fraco.
Os bons se carregam peso morto essa é a regra um, vi a
massacre todo
dia, ganhei que se a inocência fosse segurança criança
não morria.
Minha esperança morreu cedo e ao invés de sentir medo
da matança
o resto de mim jurou vingança.
Uno com os maloqueiros pra honrar os de memória, os
que dizem que
faz dinheiro (Será?), a gente faz história.
Eles são porcos num chiqueiro de inglória, irmão se
num acha que
se explicam demais pra quem tem razão?
Há anos manos traficam no quintal, se coxinhas não
vencem uma
par de causas funeral. Pretos amontoados pelo racismo
brutal não tem
justiça, quero vingança, foda-se agora é pessoal.

A Deus da Guerra meu amor não esqueça de mim, vou
rezar pra ter um filho ainda vivo, pra não ter tempo
ruim.